Бывает время

Бывает время, когда оды не пишутся.
Вечера. Недели. И даже двадцатилетья. Тише!
Ты сипишь и машешь руками отчаянно,
как русалка в маразме, к шаланде причаливая.
В пользу России, а не за ноги, твой голос отдан:
единой, великой, бескислородной —
нужное подчеркнуть. Да, не восславишь одой
день, когда надо в сортире мочить урода,
когда проткнут насквозь вертикалью власти,
(кишки мои выньте и Кремль украсьте),
когда «она утонула» — с улыбкой иконною, —
не воспоешь. Ничего. Привыкай, насекомое.

Как учили нас первая и вторая, Вьетнам, Хасавюрт,
«близнецы» и Норд-Ост, а сегодня преподают
со школьной, что казалась тверда как камень,
скамьи (какой, апропо, больше нет в Беслане),
взмахом палочки из волшебной резины
пересаживая — Росгвардиум левиоссса! — на подсудимых
скамью: жизнь не имеет ценности, этоса, смысла.
Сиречь «выбирай как знаешь». А рифма пусть — «коромысло».

So. Представляйся Тянь-Шанским, пей бренди-шерри,
тренируйся, готовясь к приезду Мэри,
или ищи недостающую часть Лизы, Моны,
себя, не покидая комнаты, строя, зоны —
нужное подчеркнуть. Когда, доносив кольцо Соломона,
мигая, как после киносеанса, выйдешь на
свет, с ключиком Петр, забыв про сговор с начальством,
на человечьем спросит: «Ну, тебе как, понравилось?»