П

Предчувствие зимы

Время на прочтение: 2 мин.

Предчувствие зимы

Снилось, что иду домой пешком от метро.
И оно не к добру — чует мое нутро.
И хоть я не люблю эти сонные ребусы,
Я все же иду, иду, смотрю на троллейбусы
Смешные, не знают, что скоро сгинут, мигают мне.
А я знаю об этом, знаю даже во сне.
Маклай-путешественник стал именем улицы нашей.
Под ногами чавкает снег коричневой кашей.
Я все бреду, а мне незачем, незачем быть в тех дворах —
Квартиру продали, соседку добрую скушал рак.
Хотели поговорить, но все как-то потом-потом.
И вот я во сне в третий раз обхожу этот дом.
Бесполезно промокают ноги в снегу.
И проснуться надо бы. Надо — а не могу.
Я лучше прыгну в троллейбус — и троллейбус взлетит.
Не зря в моем кармане счастливый билетик лежит.
Ешьте! Билеты счастливые, вкус любой!
Миклухо-Маклай, подходи, выбирай, дорогой!
Возьмем малиновый? Пусть троллейбус, крылат и рогат,
К теплым краям нас несет, к островам, ты ведь их фанат.
Там за счастье никто нас и мы сами себя не осудим.
Там мой мозг — не мозг, а лотос в стеклянном сосуде.
Как будто, знаешь, аквариум, а не моя голова.
— Сколько вы выпили на ночь? Или это трава?
Миклухо-Маклай, этот сон я смотрю в городке
Который теперь люблю, с которым гуляю рука в руке.
И самое желтое здесь не солнце и не желток,
А школьный автобус с красным кружочком STOP.
И сонные чудовища-дома
рты открывают только дважды в день: зима.
Чтоб выплюнуть птенцов и проглотить —
Автобус встретить или проводить.
Мерзнут птенцы, где их американские бабки?
Куртки расстегнуты, дома забыты шапки.
Да и были ли?Зачем вставать? — Недопитый мой кофе вылили.
Чтоб в полутьме цедить эмигрантский сплин?
Бостон тихий. Снег белый. А ты один.
Я знаю и так. Даже не размыкая век:
Над миром снег, над Миклухой снег.
На драйввэе снег.
Дверной звонок, как пуля, летит в висок.
За что и кто на этот нажал курок?
Сосуд разлетается, брызги воды и стекла
В замедленной съемке летят и меня вынимают из сна.
И осыпаются в долесекундной своей красоте.
И только лотос нелепый тихо парит в пустоте.

У меня незаслуженный выходной


У меня незаслуженный выходной.
Я поворачиваюсь к компу спиной.
Делаю странное па, не похожее на балет
И открываю буфет.


Из буфета смотрит пузатый коньяк.
С ним срифмовался бы жирный татарский чак-чак,
Но татарского магазина не занесло в края,
Где почему-то теперь обитаю я.
А армянский — пожалуйста, подтверждение вот.
На полке красиво стоит и ждет.


Но нет, это замануха для слабаков.
Напокупают всяких там коньяков.
Намоют рам,
Наломают драм.
Наоплакивают смертей,
Нарожают детей.
Как будто смысл приносит на свет
С каждым новым ребенком конверт.


Смысл, может, и есть, но конверт запечатан.
Не предусмотрено никакого ключа там.
И космос в широченных зрачках малышовых
Не может быть разгадан и дешифрован.
Но может быть накормлен, укачан и усыплен
Вместе со всеми галактиками, число которым мильон.


Подзадолбавшись о быт, об тоску и тлен,
Будем делать йогу, практиковать тонглен.
Вдыхать черноту, выдыхать доброту,
Осваивать внутри себя пустоту.
Познавать свое истинное «хочу»,
Которое для меня заключается в том, чтобы бить ногой по мячу,
Играя с пацанами в футбол и, пока
мяч летит, разглядывать облака.

Метки